vivere con un gatto

Ode al gatto

Gli animali furono imperfetti,  lunghi di coda,  plumbei di testa.  Piano piano si misero in ordine,  divennero paesaggio,  acquistarono nèi, grazia, volo.  Il gatto,  soltanto il gatto  apparve completo  e orgoglioso: nacque completamente rifinito,  cammina solo e sa quello che vuole.

L’uomo vuol essere pesce e uccello,  il serpente vorrebbe avere le ali,  il cane è un leone spaesato,  l’ingegnere vuol essere poeta,  la mosca studia per rondine,  il poeta cerca di imitare la mosca,  ma il gatto  vuole essere solo gatto  ed ogni gatto è gatto  dai baffi alla coda,  dal fiuto al topo vivo,  dalla notte fino ai suoi occhi d’oro.

Non c’è unità  come la sua,  non hanno  la luna o il fiore  una tale coesione:  è una sola cosa  come il sole o il topazio,  e l’elastica linea del suo corpo,  salda e sottile, è come  la linea della prua di una nave.  I suoi occhi gialli  hanno lasciato una sola fessura  per gettarvi le monete della notte.

Oh piccolo  imperatore senz’orbe,  conquistatore senza patria,  minima tigre da salotto,  nuziale sultano del cielo  delle tegole erotiche,  il vento dell’amore  all’aria aperta  reclami  quando passi  e posi  quattro piedi delicati  sul suolo,  fiutando,  diffidando  di ogni cosa terrestre,  perché tutto è immondo  per l’immacolato piede del gatto.

Oh fiera indipendente della casa,  arrogante vestigio della notte,  neghittoso, ginnastico  ed estraneo,  profondissimo gatto,  poliziotto segreto  delle stanze,  insegna  di un irreperibile velluto,  probabilmente non c’è enigma  nel tuo contegno,  forse sei mistero,  tutti sanno di te ed appartieni  all’abitante meno misterioso,  forse tutti si credono padroni,  proprietari, parenti  di gatti, compagni, colleghi,  discepoli o amici  del proprio gatto.

Io no.  Io non sono d’accordo.  Io non conosco il gatto.  So tutto, la vita e il suo arcipelago,  il mare e la città incalcolabile,  la botanica,  il gineceo coi suoi peccati,  il per e il meno della matematica,  gl’imbuti vulcanici del mondo,  il guscio irreale del coccodrillo,  la bontà ignorata del pompiere,  l’atavismo azzurro del sacerdote,  ma non riesco a decifrare il gatto.  Sul suo distacco la ragione slitta,  numeri d’oro stanno nei suoi occhi.

Pablo Neruda